El otro día fuimos al campo a comer chistorra (para los que no sean de Navarra, barbacoa, vaya). Todo parecía que iba bien, porque por una vez, me había acordado de tomarme la pastilla para la alergia. Y sin alergia la vida es más bella. Y en el campo más todavía.

La cosa es que cuando ya estaban las chistorricas hechas, nos decidimos a hincarles el diente pan en mano. Sí, ya lo sé. Se masca la tragedia…

Apareció una mosca.

De ésas moscas gigantes, asquerosas, de color verde, que no te dejan en paz y se abalanzan sin piedad sobre tu merienda como si fuera el último jersey de zara en las rebajas. De ésas moscas que te da miedo morder tu bocadillo por si en vez de bocadillo lo que muerdes es la mosca.

Y de repente oigo un: «fiuuuuuuu ¡PLAF!»

La mosca había caído.

Delante de mis narices. 

No te voy a describir el panorama. 

R.I.P. por la mosca.

Pero, ¿Qué había pasado? ¿Qué extraña fuerza de la naturaleza había hecho que la mosca se desintegrara de esa manera?

La «extraña fuerza de la naturaleza» fue mi madre (76 años). Que como un ninja había sacado su matamoscas en forma de mano amarilla y había actuado con sigilo y precisión, pillando a la mosca desprevenida y sentenciando así su final, y de paso, nuestra paz.

Se acabó el problema. Gracias mamá.

No te puedo alquilar a mi madre para que mate tus «moscas». Creo que sería ilegal.